Artista de nada
Y parece que soy pintor sin pincel, artista que plasma en un lienzo la nada y golpeando mi cráneo con martillo y cincel un millón de voces de ideas atrapadas.
¿Qué cosa rara es la vida de un artista? De ese Ser creativo y soñador al que llaman loco, que le brotan flores de su tacto y arcoiris de su vista y que ante su obra terminada la locura es poco.
Y parece que soy un poeta sin voz porque mis versos y prosas nadie los escucha, porque mi sentir plasmado es un remolino atroz y es que de nada sirve mi inspiración sin mi lucha.
Y si escribo versos es que de otra forma no puedo expresar las mil voces que danzan por dentro y es que paresco una olla a presión que da miedo que a punto de estallar en locura me encuentro.
Y parece que soy un soldado sin armas en una lucha absurda sólo en contra mía que Soy y no Soy más ¿Por qué te alarmas? Soy sólo impotencia, inofensiva rebeldía.
¿Te parece que soy pintor? Pues lo Soy... Plasmando una obra que tal vez no valdrá nada. ¿Te parece que soy poeta? No dudes, yo estoy en cada verso que es mío y en cada pincelada.
Copyright © Elisa Ramírez Solórzano "Ramsol"
